Faltas
en la cuchara que remueve el café y no disuelve nada
en el rojo de cada fresa
y en el sonido de la guitarra de un cancionero en la calle
Faltas
en la mirada que se pierde sobre los brillos susurrantes de la mar
en la breve y oscura cumbre en mitad del pecho
y en la imágen que no comparto con tu mirada.
Faltas
en la poesía que se vuelve palabra muerta como la tarde
y en el canto de los gallos
y entre las risas de los pasajeros de un autobus que miran "friends".
Faltas
entre mis brazos, en mis labios y en mis sueños
en las lágrimas y las caricias
y en el pastel de tres leches que se ha quedado sin cerezas.
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